Simplemente Irresistible - Cap: 2

1989

La noche anterior a la boda de Virgil Duffy, una tormenta de verano asoló la bahía de Puget Sound, en Seattle, estado de Washington. Pero a la mañana siguiente ya habían desaparecido las nubes grises, dejando paso a la espectacular vista de Elliot Bay y la silueta de la ciudad de Seattle. Algunos de los invitados de Virgil levantaron la mirada hacia el cielo despejado, y se preguntaron si Virgil controlaría a la madre naturaleza de la misma forma que controlaba su imperio naviero. Se preguntaron si podría controlar a su joven prometida o si sería para él otro más de sus juguetes, como el equipo de hockey.

Mientras los invitados esperaban a que diera comienzo la ceremonia, bebían de las copas aflautadas de champán y especulaban sobre si el matrimonio duraría hasta diciembre. La mayoría opinaba que no duraría tanto.

Nick Jonas ignoró los murmullos que había a su alrededor. Tenía preocupaciones más importantes. Se llevó la copa de cristal a los labios y dio cuenta del escocés de cien años como si fuera agua. Sentía un zumbido en la cabeza. Le palpitaban los ojos y le dolían los dientes.

Probablemente había estado en el infierno la noche anterior, aunque no lograba recordarlo.

Desde su posición en la terraza, bajó la mirada hacia el brillante césped verde recién cortado, los macizos de flores inmaculados y las fuentes burbujeantes. Los invitados vestidos de Armani o Donna Karan caminaban sin rumbo entre las sillas blancas adornadas con flores y cintas con algún tipo de capullos rosas.

La mirada de Nick se movió hacia un grupo de compañeros de equipo que, incómodos con los trajes azul marino y los mocasines, parecían fuera de lugar. Daba la impresión de que no tenían más ganas que él de alternar con la alta sociedad de Seattle.

A su izquierda, una mujer delgada con un elegante vestido color lavanda y zapatos a juego se sentó detrás de un arpa, se apoyó el instrumento en el hombro y comenzó a tocar; los sonidos apenas disimulaban los ruidos provenientes de la bahía de Puget Sound. Lo miró y le dedicó una sonrisa invitadora que él reconoció de inmediato. No le sorprendió el interés de la mujer y, a propósito, dejó vagar la mirada por su cuerpo. A los veintiocho años, Nick había estado con mujeres de todas las formas y tamaños, de todas las clases sociales y diferentes grados de inteligencia. No era reacio a nadar en todas las aguas, pero no le gustaban demasiado las mujeres huesudas. Aunque la mayoría de sus compañeros de equipo ligaban con modelos, a Nick le gustaban más las curvas suaves. Cuando tocaba a una mujer, le gustaba palpar carne no hueso.

La sonrisa de la arpista se hizo más coqueta y Nick apartó la mirada. No era sólo que la mujer fuera flaca, sino que además odiaba la música de arpa casi tanto como las bodas. Había sufrido el matrimonio dos veces en sus propias carnes y en ninguno de los dos casos había sido una experiencia agradable. De hecho, la última vez que lo había intentado había sido en Las Vegas hacía seis meses, cuando se había despertado en una suite de luna de miel rodeado de terciopelo rojo y casado con una artista de striptease llamada DeeDee Delight. El matrimonio no había durado más que la noche de boda. Y la pu/ta realidad era que no podía recordar si DeeDee había sido encantadora.

—Gracias por venir, hijo. —El dueño de los Seattle Chinooks se acercó a Joe desde atrás y le palmeó el hombro.

—Creía que no tenía otra elección —respondió, bajando la mirada a la cara arrugada de Virgil Duffy.

Virgil se rió y continuó caminando por el ancho camino de adoquines. Con su esmoquin gris plata era el vivo retrato de la opulencia. Bajo el sol del mediodía Virgil parecía exactamente lo que era: un miembro del «Fortune 500» que podía permitirse el lujo de poseer un equipo profesional de hockey y comprarse una esposa mucho más joven que él.

—¿Te presentó ayer por la noche a la mujer con la que va a casarse?

Nick miró por encima del hombro al más novato de sus compañeros de equipo, Hugh Miner. Los cronistas deportivos habían comparado a Hugh con James Dean por su aspecto y por el temerario comportamiento que exhibía sobre el hielo. Era eso último lo que más valoraba Nick.

—No —contestó mientras sacaba las Ray-Ban del bolsillo de la camisa—. Me fui temprano.

—Pues es bastante joven. Unos veintidós años.

—Es lo que había oído. —Se apartó para dejar paso a un grupo de señoras mayores camino de las escaleras. Siendo como era un mujeriego empedernido, no podía dárselas de moralista arrogante, pero le resultaba patético y enfermizo que un hombre de la edad de Virgil se casara con una mujer a la que le llevaba más de cuarenta años.

Hugh le hincó a Nick el codo en el costado.

—Y tiene unos pechos que podrían hacer que un hombre mendigara por el suero de su leche.

Nick se puso las gafas de sol y sonrió a las señoras que volvieron la mirada hacia Hugh. No había sido demasiado discreto al describir a la prometida de Virgil.

—Te criaste en una granja, ¿no?

—Sí, a cincuenta millas de Madison —dijo el joven con orgullo.

—Ya, pues yo no diría esas cosas sobre el suero de la leche si fuera tú. Las mujeres tienden a tomarse bastante mal que las compares con vacas lecheras.

—Sí. —Hugh se rió y negó con la cabeza—. ¿Qué crees que ve esa chica en un hombre lo suficientemente viejo como para ser su abuelo? Quiero decir que no es fea, ni gorda, ni nada parecido. De hecho, está muy buena.

Con veinticuatro años, Hugh no sólo era menor que Nick, sino que era, obviamente, más ingenuo. Iba camino de ser el mejor portero de la NHL, la Liga Nacional de Hockey, pero tenía la mala costumbre de parar el disco con la cabeza. En vista de la última pregunta estaba claro que necesitaba un casco más grueso.

—Echa un vistazo alrededor —contestó Nick—. La última noticia que tuve fue que la fortuna de Virgil rondaba los seiscientos millones.

—Sí, pero el dinero no puede comprarlo todo —refunfuñó el portero mientras empezaba a bajar las escaleras. Se detuvo para preguntarle por encima del hombro—: ¿Vienes?

—No —respondió Nick. Se metió un cubito de hielo en la boca, luego dejó el vaso sobre una maceta, mostrando el mismo desinterés por el caro cristal de Baccará que había mostrado por el whisky. Había hecho acto de presencia en la fiesta de la noche anterior; había dado la cara ese mismo día. Por su parte ya había cumplido, no tenía pensado quedarse durante mucho más tiempo—. Tengo una resaca impresionante —dijo mientras descendía las escaleras.

—¿Adónde vas?

—A la casa que tengo en Copalis.

—Al señor Duffy no va a gustarle.

—Qué pena —fue el comentario despreocupado de Nick cuando rodeó la mansión de ladrillo de tres pisos dirigiéndose hacia el Corvette del 66 que estaba aparcado enfrente. El descapotable había sido el regalo que se había hecho a sí mismo un año antes, al fichar por los Chinooks firmando un contrato millonario con el equipo de hockey de Seattle. Nick amaba su Corvette clásico. Adoraba aquella gran máquina y todo su poderío. Ya se imaginaba quemando rueda sobre la autopista.

Cuando se despojó de la chaqueta azul, un destello rosado en lo alto del camino adoquinado reclamó su atención. Lanzó la chaqueta al asiento de atrás del brillante coche rojo y se detuvo para observar a la mujer que, con un corto vestido rosa, se escabullía entre las macizas puertas dobles. Golpeó el neceser beige contra la dura madera y una corriente de aire le alborotó docenas de tirabuzones oscuros sobre los hombros desnudos. Parecía envuelta en raso desde las axilas hasta la mitad de los muslos. El largo lazo blanco que adornaba el corpiño del traje hacía poco por ocultarle el pecho. Tenía las piernas largas y bronceadas, y calzaba unas sandalias de tacón alto sin correas.

—Oiga, señor, espere un momento —lo llamó jadeante con un acento claramente sureño. Los tacones de sus ridículos zapatos hacían un ligero «clic-clic» mientras bajaba a saltitos la escalera. El vestido era tan ceñido que tenía que descender de lado y, con cada paso apresurado, le presionaba los pechos que sobresalían por la parte superior.

Nick pensó en decirle que se detuviera antes de lastimarse. Pero lo único que hizo fue cambiar el peso de un pie a otro, cruzar los brazos y esperar hasta que se paró al otro lado del coche.

—Creo que no debería correr con eso —aconsejó.

Bajo dos cejas perfectamente arqueadas, unos ojos verde pálido se clavaron en los de él.

—¿Es usted uno de los jugadores de hockey de Virgil? —preguntó, quitándose las sandalias y agachándose para recogerlas. Algunos de los brillantes rizos oscuros se le deslizaron sobre los hombros bronceados y le rozaron la parte superior de los pechos y el lazo blanco.

—Nick Jonas —se presentó. Con esos labios exuberantes que invitaban a besarlos y ojos brillantes, le recordaba al mito sexual favorito de su abuelo: Rita Hayworth.

—Necesito salir de aquí. ¿Puedes llevarme?

—Claro. ¿A dónde te diriges?

—A cualquier sitio lejos de aquí —contestó ella, lanzando el neceser y los zapatos al suelo del coche.

Una sonrisa se insinuó en los labios de Nick mientras se deslizaba en el Corvette. No había planeado tener compañía, pero tener a Miss Enero en el coche no era tan malo. Cuando ella se acomodó en el asiento del pasajero, arrancó el motor y se puso en marcha. Se preguntó quién era y por qué tenía tanta prisa.

—Oh, Dios —gimió ella mientras miraba cómo se alejaban de la casa de Virgil—. Dejé a Sissy allí sola. Fue a recoger su ramo de lilas y rosas, ¡y salí corriendo!

—¿Quién es Sissy?

—Mi amiga.

—¿Estabas invitada a la boda? —preguntó. Cuando ella asintió con la cabeza, Nick imaginó que sería una dama de honor o algo por estilo. Aceleró al llegar a los abetos y cuando atravesaron un camino de granjas con rododendros rosados, la estudió por el rabillo del ojo. Un bronceado saludable le teñía la piel suave y, al mirarla bien, se dio cuenta de que era más bonita de lo que había pensado en un principio, y bastante más joven.

Ella miró hacia delante otra vez, el viento le alborotó el pelo que le revoloteó sobre la cara y los hombros.

—Oh, Dios mío. Esta vez he metido bien la pata —gimió, alargando las vocales.

—Si quieres te llevo de vuelta —ofreció él, preguntándose qué habría sucedido para que esa mujer dejara plantada a su amiga.

Ella negó con la cabeza, y las perlas que colgaban de sus pendientes le rozaron suavemente la mandíbula.

—No, es demasiado tarde. Ya lo hice. Quiero decir, hace un rato que lo hice... o sea, esto... es algo que ya está hecho.

Nick centró la atención en la carretera. En realidad, que la mujer derramara lágrimas no le molestaba demasiado, pero odiaba la histeria y tenía el mal presentimiento de que esa mujer estaba a punto de ponerse histérica en su presencia.

—Eh... ¿cómo te llamas? —preguntó, esperando evitar una escena.

Ella inhaló profundamente, tratando de soltar el aire lentamente mientras se apretaba el estómago con una mano.

—Miley, pero todo el mundo me llama Miles.

—Bien, ¿Miley qué?

Ella se colocó la palma de la mano en la frente. Llevaba la manicura francesa.

—Howard.

—¿Y dónde vives, Miley Howard?

—En McKinney.

—¿Justo al sur de Tacoma?

—Acabaré por lamentarlo —gimió, respirando agitadamente—. No puedo creer lo que he hecho. No quiero creerlo.

—¿Te estás mareando?

—Creo que no —sacudió la cabeza y tomó aire—. Pero no puedo respirar.

—¿Estás hiperventilando?

—No... Sí... ¡No lo sé! —Lo miró con ojos asustadizos y húmedos. Comenzó a arañar con los dedos la tela de raso que le cubría las costillas y el dobladillo del vestido se le subió un poco más por los muslos suaves—. No me lo puedo creer. No me lo puedo creer —gimió entre grandes hipidos entrecortados.

—Pon la cabeza entre las rodillas —le ordenó, mirando brevemente a la carretera.

Ella se inclinó un poco hacia adelante, luego se dejó caer hacia atrás en el asiento.

—No puedo.

—¿Por qué demonios no puedes?

—¡Tengo el corsé demasiado apretado... ¡Dios mío! —Su arrastrado acento sureño se hizo más acusado—. La he liado bien esta vez. No me lo puedo creer... —continuó con la letanía ya familiar.

Nick empezaba a pensar que ayudar a Miley no había sido tan buena idea después de todo. Pisó hasta el fondo el acelerador, impulsando el Corvette a través del puente que cruzaba por encima de la bahía de Puget Sound y rápidamente dejaron atrás Bainbridge Island. Las sombras verdes se deslizaron cada vez más rápido mientras el Corvette recorría la autopista 305.

—Sissy no me lo perdonará nunca.

—No me preocuparía por tu amiga —dijo, un tanto decepcionado de que su acompañante fuera tan blandengue como un cruasán—. Virgil le comprará algo bonito y se olvidará de todo lo demás.

Ella frunció el ceño.

—Creo que no —dijo.

—Seguro que lo hará —infirió Nick—. Probablemente la llevará a uno de esos sitios tan caros...

—Pero a Sissy no le gusta Virgil. Piensa que es un viejo verde.

A Nick se le erizaron los pelos del cogote y tuvo un presentimiento muy, pero que muy malo.

—¿Pero Sissy no es la novia?

Ella clavó los ojos grandes y verdes en él y sacudió la cabeza.

—La novia soy yo.

—No tiene gracia, Miley.

—Lo sé —gimió—. ¡No puedo creer que plantara a Virgil en el altar!

El nudo en la garganta de Nick se le subió a la cabeza, recordándole la resaca. Pisó el freno y desvió el Corvette a la derecha, deteniéndolo a un lado de la carretera. Miley cayó contra la puerta donde se sujetó con ambas manos.

—¡Jesús! —Nick aparcó de forma brusca el coche en el arcén y se quitó las gafas de sol—. ¡Dime que estás bromeando! —exigió, lanzando las Ray-Ban al salpicadero. No quería ni imaginar qué pasaría si realmente estaba atrapado con la novia fugitiva de Virgil. Pero entonces supo que ni siquiera tenía que imaginárselo, sabía lo que pasaría. Lo traspasarían a otro equipo en menos que canta un gallo. Y a él le gustaban los Chinook. Le gustaba vivir en Seattle. Lo último que quería era que lo traspasaran.
Miley se enderezó y negó con la cabeza.

—Pero no vas vestida de novia. —Se sentía estafado y la apuntó con un dedo acusador—. ¿Qué clase de novia no lleva puesto un maldito vestido de novia?

—Éste es un vestido de novia —cogió el dobladillo y, con modestia, trató de tirar de él hacia abajo. Pero el vestido no había sido creado para ser modesto. Cuanto más tiraba hacia las rodillas, más se deslizada sobre sus senos—. Sólo que no es un vestido de novia tradicional —explicó mientras agarraba el lazo blanco y tiraba del corpiño hacia arriba otra vez—. Después de todo, Virgil ha estado casado cinco veces y pensó que un traje blanco sería de mal gusto.

Aspirando profundamente, Nick cerró los ojos y se pasó una mano por la cara. Tenía que deshacerse de ella, y rápido.

—Vives al sur de Tacoma, ¿no?

—No. Soy de McKinney, McKinney, Texas. Hasta hace tres días no conocía Oklahoma City.

—Esto se pone cada vez mejor —se rió sin humor y empezó a considerarla como un paquete bomba a punto de estallarle en la cara—. Tu familia está aquí para la boda, ¿no?

De nuevo ella negó con la cabeza.

Nick frunció el ceño.

—Naturalmente.

—Creo que sí que estoy mareada.

Nick saltó del coche y corrió al otro lado. Si iba a vomitar, prefería que no lo hiciera en su Corvette nuevo. Abrió la puerta y la agarró por la cintura, y si bien Nick medía uno noventa, pesaba noventa y cinco kilos y placaba fácilmente a cualquier jugador contra la barrera, transportar a Miley Howard desde el coche no fue tarea fácil. Era más pesada de lo que parecía y, al sentirla bajo las manos, le dio la impresión de que la habían metido a presión en una lata de sopa.

—¿Vas a vomitar? —le preguntó por encima de la cabeza.

—Creo que no —contestó, y lo contempló con ojos suplicantes. Había estado con las suficientes mujeres para saber cuándo tenía la rabia en casa. Reconoció la casta «ámame-aliméntame-encárgate de mí». Ronroneaban y se rozaban como gatas en celo y, aparte de hacer aullar a un hombre, no eran buenas para nada más. La ayudaría a llegar a donde quisiera ir, pero lo último que deseaba era cuidar y alimentar a la mujer que había dejado plantado a Virgil Duffy.

—¿Dónde puedo dejarte?
Miley se sentía como si hubiera tragado docenas de mariposas y tuviese dificultad para respirar. Se había embutido en un vestido dos tallas menor y apenas conseguía que le llegara aire a los pulmones. Levantó la vista y vio unos ojos azul oscuro enmarcados por largas y gruesas pestañas y supo que prefería cortarse las venas antes que vomitar delante de un hombre tan escandalosamente guapo. Las espesas pestañas y la boca llena deberían haberlo hecho parecer algo femenino, pero no era así. Aquel hombre era demasiado viril para ser confundido con otra cosa que no fuera un varón cien por cien heterosexual. Miley que medía uno setenta y cinco y pesaba casi sesenta y cinco kilos —los días buenos que no retenía líquido— se sentía pequeña a su lado.

—¿Dónde te dejo, Miley? —preguntó otra vez. Un mechón del espeso pelo castaño le caía sobre la frente, desviando la atención de la delgada cicatriz blanca que le atravesaba la ceja izquierda.

—No sé —susurró. Durante meses había vivido con un horrible peso en el pecho. Un peso que había estado segura que un hombre como Virgil podría hacer desaparecer. Con Virgil nunca habría tenido que capear acreedores o arrendadores enfadados otra vez. Tenía veintidós años y había tratado de ocuparse de sí misma, pero, como siempre, había fallado miserablemente. Siempre había sido un fracaso. Había fracasado en la escuela y en cada trabajo que había tenido, y había estado convencida que podría amar a Virgil Duffy. Hasta ese día. Mientras miraba su reflejo en el espejo y examinaba el vestido de novia que él había escogido para ella, el dolor en el pecho amenazaba con ahogarla y supo que no podía casarse con Virgil. Ni siquiera todo ese maravilloso dinero podía conseguir que ella se acostara con un hombre que le recordaba a H. Ross Perot.

—¿Dónde vive tu familia?



Pensó en su abuela.

Simplemente Irresistible - Cap: 1

McKinney, Texas

1976



A Miley Howard las matemáticas le daban dolor de cabeza y leer le irritaba los ojos. Pero al menos cuando leía movía el dedo sobre las palabras que no entendía y se las podía saltar. Con las matemáticas, sin embargo, no podía hacer trampas.
Miley apoyó la frente sobre la hoja de papel que había en su pupitre y escuchó los sonidos de sus compañeros de cuarto grado jugando fuera, en el recreo, bajo el cálido sol de Texas. Odiaba las matemáticas, pero especialmente odiaba contar todos esos estú/pidos palos. Algunas veces, clavaba los ojos en esos dibujitos tan fijamente que le dolían la cabeza y los ojos. Pero cada vez que los contaba se encontraba con la misma respuesta: la incorrecta.

Para distraerse de las matemáticas, Miley se puso a pensar en el té «rosa» que su abuela y ella disfrutarían después de la escuela. La abuela ya habría hecho los pastelitos rosados, y las dos se vestirían con chiffon rosa y pondrían sobre la mesa un mantel rosa con servilletas y tazas a juego. A Miley le encantaban los tés rosa y además se le daba bien servirlos.

—¡Miley!

Prestó atención al instante.

—¿Sí, señorita?

—¿Te ha llevado tu abuela al médico para que te hiciera el examen del que hablamos? —preguntó la señora Noble.

—Sí, señorita.

—¿Y te ha llevado también a hacer las pruebas?

Asintió con la cabeza. La semana anterior, durante tres días, había tenido que leer para un doctor con grandes orejas. Contestó a sus preguntas y escribió historias. Hizo cuentas y dibujó. Le había gustado lo de pintar, pero el resto había sido muy aburrido.

—¿Has acabado?
Miley miró la página garabateada ante ella. Había usado la goma tantas veces que los pequeños recuadros para las respuestas se habían quedado de un gris desvaído, y varias lágrimas manchaban el papel al lado de los palitos.

—No —dijo, cubriendo la hoja con la mano.

—Déjame ver lo que has hecho.

Con temor se levantó renuentemente de la silla, y luego la empujó debajo del pupitre en la posición correcta. Las suelas de cuero de sus zapatos apenas se oyeron mientras caminaba lentamente hacia la mesa de la maestra. Sintió el estómago revuelto.

La señora Noble tomó el sucio papel de la mano de Miley y estudió los problemas de matemáticas.

—Lo has vuelto a hacer mal —le dijo con irritación, recalcando las palabras. El desagrado achicó los ojos castaños de la maestra haciendo destacar su delgada nariz—. ¿Cuántas veces vas a poner mal las respuestas?
Miley miró por encima del hombro de la maestra la mesa de ciencias sociales donde había veinte pequeños iglús hechos con terrones de azúcar. Debería haber veintiuno, pero debido a su pésima caligrafía Miley tendría que esperar a construir su propio iglú. Tal vez mañana.

—No lo sé —susurró ella.

—¡Te he dicho al menos cuatro veces que la respuesta al primer problema no es diecisiete! ¿Entonces por qué sigues poniéndolo?

—No lo sé —había contado varias veces cada palito. Había siete en dos grupos y tres en el otro. Eso hacía diecisiete.

—Te lo he explicado repetidamente. Mira el papel.

Cuando Miley hizo lo que le dijo, vio que la señora Noble apuntaba al primer grupo.

—Este grupito representa diez —ladró, y puso su dedo a un lado—. Este otro representa diez más, y tenemos los tres palitos restantes a un lado. ¿Cuánto es diez más diez?
Miley sumó mentalmente.

—Veinte.

—¿Más tres?

Hizo una pausa, contando para sí.

—Veintitrés.

—¡Sí! La respuesta es veintitrés. —La maestra apartó bruscamente el papel—. Ahora ve a sentarte y termina los demás ejercicios.

De nuevo en su asiento, Miley consideró el segundo problema de la página. Estudió los tres grupitos, contó cuidadosamente cada palito y luego escribió veintiuno.

Tan pronto como sonó la campana que avisaba del final de la clase, Miley agarró el nuevo poncho púrpura que su abuela le había tejido y corrió a casa. Cuando entró por la puerta trasera, vio los pastelitos rosados en el mostrador jaspeado en azul y blanco. La cocina era pequeña con el empapelado amarillo y rojo despegado en algunos lugares, pero aun así era la habitación favorita de Miley. Olía a cosas agradables, como pasteles y pan, limpiador Pine Sol o jabón líquido de Ivory.

La vajilla de plata estaba colocada sobre el carrito del té. Estaba a punto de llamar a su abuela cuando oyó la voz de un hombre proveniente de la salita. Esa habitación sólo se utilizaba cuando alguien muy importante visitaba a la abuela. Sin hacer ruido, Miley se acercó por el pasillo hacia la parte delantera de la casa.

—Su nieta no parece captar conceptos abstractos. Escribe algunas palabras del revés o simplemente no se le ocurre la palabra que quiere usar. Por ejemplo, cuando le mostré la foto de un picaporte, lo llamó «eso para entrar en casa». Sin embargo, identificó una escalera mecánica, una pala y la mayoría de los cincuenta estados —aclaró el hombre que Miley reconoció como el doctor de orejas grandes que le había hecho esas aburridas pruebas la semana anterior. Se detuvo al lado de la puerta y se puso a escuchar—. Lo bueno es que puntuó muy alto en comprensión —continuó el doctor—. Lo que quiere decir que entiende lo que lee.

—¿Cómo es posible? —preguntó su abuela—. Usa el picaporte todos los días y, hasta donde yo sé, nunca ha tocado una pala. ¿Cómo puede confundirse con las palabras familiares y sin embargo entender lo que lee?

—No sabemos por qué algunos niños padecen esa disfunción en el cerebro, señora Howard. No sabemos qué causa estas incapacidades, lo único que sabemos es que no tiene cura.
Miley se apoyó contra la pared sin que la vieran. Le comenzaron a arder las mejillas, y se le hizo un nudo en el estómago. ¿Una disfunción del cerebro? No era tan estú/pida como para no saber lo que quería decir ese hombre. Pensaba que era retrasada.

—¿Qué puedo hacer por mi Miley?

—Quizá si le hacemos más pruebas podamos precisar dónde radica la mayor parte de las dificultades. Para algunos niños la medicación ha sido de gran ayuda.

—No le daré drogas a Miley.

—Entonces puede matricularla en una escuela para señoritas —aconsejó el doctor—. Es una niñita bonita y es probable que se convierta en una bella joven. No tendrá ningún problema en encontrar un marido que se ocupe de ella.

—¿Marido? Mi Miley sólo tiene nueve años, doctor Alian.

—No pretendía ser irrespetuoso, señora Howard, pero usted es la abuela de la niña. ¿Cuántos años más cree que podrá ocuparse de ella? En mi opinión Miley nunca será demasiado lista.

El nudo del estómago de Miley comenzó a arder cuando retrocedió por el pasillo y salió por la puerta trasera. Pateó una lata de café varios metros y tiró las pinzas de la ropa de su abuela al suelo del pequeño patio.

Estacionado en el camino de entrada había un Chevrolet El Camino que Miley siempre había creído que era del color exacto de la cerveza. El coche descansaba sobre cuatro llantas desinfladas pues no lo había conducido nadie desde la muerte de su abuelo hacía dos años. Su abuela conducía un Lincoln, pero Miley consideraba que El Camino era suyo y lo utilizaba para trasladarse con la imaginación a lugares exóticos como Londres, París y Texarkana.

Pero ese día no lograba imaginarse viajando a otro lugar. Una vez que estuvo sentada sobre el asiento doble de vinilo, colocó las manos en torno al frío volante y clavó los ojos en la insignia de Chevrolet que había en el claxon.

Se le nubló la vista y tensó los puños. Tal vez su madre, Billy Jean, lo había sabido. Tal vez siempre supo que Miley nunca sería demasiado brillante y por eso la había dejado en casa de su abuela para no volver nunca a por ella. La abuela siempre decía que Billy Jean no estaba preparada para ser madre, y Miley se había preguntado qué había hecho para provocar que su madre se fuera. Ahora ya lo sabía.

Mientras miraba al futuro, sus sueños de infancia se fueron diluyendo con las lágrimas que le resbalaban por las mejillas calientes, y se dio cuenta de varias cosas. Nunca conseguiría salir al recreo otra vez ni construir un iglú como el resto de la clase. Sus esperanzas de convertirse en enfermera o astronauta eran aspiraciones demasiado atrevidas, y su madre jamás volvería a por ella. Los niños de la escuela probablemente se enterarían y se reirían de ella.

Y Miley odiaba ser objeto de burla.

Se mofarían de ella como lo habían hecho con Gilbert Whitley. Gilbert mojaba sus pantalones en segundo grado, y nadie le había dejado olvidarlo nunca. Ahora le llamaban Gilbert Wetly. Miley no quiso ni pensar cómo la llamarían a ella.

Pero no iba a permitir que nadie se enterase nunca. Jamás permitiría que alguien descubriese que Miley Howard tenía una disfunción en el cerebro.

Simplemente Irresistible - Sinopsis

La bellísima Miley Howard ha huido del altar al darse cuenta de que no quiere casarse con un hombre que podría ser su abuelo, por muy rico que sea. En la huida se topa con el atractivo Nick Jonas, que la ayuda a escapar sin percatarse de que en realidad la prófuga no es otra que la prometida de su jefe. Los dos se sienten mutuamente atraídos y pasan la noche juntos, incapaces de resistirse a la tentación. Pero este chico malo, que se encuentra en la cima de su carrera en el hockey, no pretende convertirse en el protector de nadie, salvo de sí mismo.

Cuando Miley y Nick vuelven a encontrarse, ella se ha establecido en Seattle y ha tomado las riendas de su vida y él parece haber dejado atrás los días de desenfreno. Lo que Miley no se espera es descubrir que de aquella única noche que pasaron juntos nació una preciosa niña, Lexie. A la vez encantado y asustado por la noticia, el hombretón se esfuerza por entrar a formar parte de la vida de la pequeña. Miley está encantada de cómo van las cosas en ese sentido, pero aunque ama a Nick desde el momento en que se entregó a él siete años atrás, quiere evitar a toda costa exponer de nuevo su corazón.

¿Habrá cambiado realmente el hombre que una vez la cautivó por completo? ¿Estará Nick dispuesto a darse una nueva oportunidad para demostrar que el amor que ahora siente puede durar para siempre?

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Lean esta novela es hermosa al principio no llama demasiado la atención pero es perfecta 

Paraíso Robado - Epilogo

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Epílogo
–Te dije que llegaríamos a tiempo –comentó Spencer O’Hara cuando la limusina se detuvo frente a Bancroft con un chirriar de neumáticos. Por una vez, Nick apreció su audacia y pericia, pues Miley llegaba tarde a una reunión muy importante del consejo. El avión que los había traído de Italia, donde después de esquiar en Suiza se habían detenido para visitar a los padres de Miley, había sufrido un retraso.

–Toma –dijo Nick, tendiéndole a O’Hara el maletín de Miley–. Tú te encargas de eso y yo me encargo de ella.

–¿Tú qué? –preguntó su mujer por encima del hombro mientras sacaba del coche la muleta en la que se apoyaba para andar. Se había torcido un tobillo esquiando.

–No tienes tiempo para ir cojeando hasta los ascensores –señaló Nick al tiempo que la alzaba.

–Esto es indigno –protestó ella, sonriendo–. ¡No puedes llevarme así!

–Ya lo verás –aseguró su marido.

Y así fue. Los clientes se volvían ante el insólito espectáculo. Al pasar frente al departamento de cosmética, una mujer le pregunté a su amiga:

–¿No es Miley Bancroft? ¿Y él Nicholas Farrell?

–No pueden ser ellos –negó otra clienta. Avergonzada, Miley hundió la cara en el pecho de Nick, cuando oyó decir a la misma mujer–: ¡He leído en el Tattler que van a divorciarse! Él está en Grecia con una estrella de cine y ella se casa con Kevin Costner.

Al llegar a los ascensores, Miley levantó la mirada hasta encontrarse con la de su marido.

–¡Qué vergüenza! –bromeó–. ¿Otra estrella de cine?

–¿Kevin Costner? –replicó él, arqueando las cejas–. Ni siquiera sabía que te gustara Kevin Costner.

En el despacho de Miley, Nick se desprendió de su carga y la dejó marchar cojeando a la sala de conferencias.

–Lisa y Parker se reunirán aquí con nosotros y nos traerán a la pequeña para después almorzar todos juntos –comentó Miley, mirando con inquietud la desierta zona de recepción.

–Yo los hospedaré –prometió Nick.

Al cabo de unos minutos apareció Lisa en el umbral, con un bebé en brazos.

–Parker me ha dejado en la puerta –explicó–. Llegará dentro de un momento.

Nick sonrió.

–Parece usted muy embarazada, señora Reynolds –bromeó mirando a la niña de seis meses que Lisa llevaba en brazos y que le ofrecía para que la cogiera.

–Voy a buscar a Parker –dijo Lisa. Cuando se alejó, Nick se quedó mirando a la pequeña que Miley le había dado aun a riesgo de su propia vida.

De pronto, Marissa abrió los ojos y se echó a llorar. Con una tierna sonrisa, Nick le acarició la mejilla con un dedo.

–Chiss, querida –susurró–. La futura presidenta de una gran empresa no llora. Es una mala imagen corporativa. Pregúntaselo a tu madre –sugirió.

Marissa se calló y poco después sonrió y barboteó algo que parecía tener sentido.

–Lo sabía –dijo su padre, devolviéndole la sonrisa–. La tía Lisa y el tío Parker te han estado enseñando italiano.

Puesto que tenía tiempo, Nick se llevó a su hija a la planta once, para mostrarle su sección favorita. Era un departamento nuevo creado por Miley para la central y las sucursales de Bancroft; en él había mercancías de todo el mundo, desde joyas a vestidos y juguetes de fabricación artesanal. Tenían una cosa en común: a petición de Miley, todo artículo debía ser exclusivo para poder llevar el famoso logotipo ideado por ella como símbolo de perfección.

Con Marissa en brazos, Nick miró el logotipo que coronaba la pared y sintió un nudo en la garganta, como siempre que subía allí. Dos manos, una de hombre y otra de mujer, se extendían y se rozaban con la punta de los dedos.

Miley le había puesto un nombre muy especial a aquel departamento: Paraíso.



Fin

Paraíso Robado - Cap: 69

Con los ojos cerrados y una sonrisa en los labios, Miley se despertó lentamente en la cama de Nick y permitió que los recuerdos de la noche anterior la embargaran como música suave. Juntos se habían mezclado con los invitados, habían aguantado las bromas suscitadas por su explosivo beso y su reconciliación. Ella disfrutó de su papel de anfitriona. Más tarde, en la cama con su marido, gozó de su cuerpo. Decidió, soñolienta, que la confianza y los lazos de compromiso tenían un profundo efecto sobre las caricias de los amantes. Sabía por otras veces lo que era hacer el amor con Nick, pero nunca como la noche anterior.

Por las cortinas se filtró la luz del sol y Miley se volvió en la cama y abrió los ojos. Un rato antes Nick la había besado susurrándole que se iba a comprar unos bollos para el desayuno. Miley se incorporó y cogió la taza de café que él le había dejado en la mesita de noche.

Apenas había bebido un sorbo cuando entró Nick llevando una bolsa de papel de la panadería y un diario bajo el brazo. Su expresión era un tanto extraña, tensa.

–Buenos días –le dijo ella, sonriente, cuando se inclinó para besarla–. ¿Qué es eso? –preguntó, dirigiendo la vista al diario.

Nick le había prometido la noche anterior que nunca le ocultaría nada, pero en ese momento habría preferido una tanda de azotes en público a mostrar el periódico a su mujer.

–Es el Tattler –dijo–. Lo he visto cuando estaba pagando los bollos. De algún modo –continuó tendiéndole remisamente el periódico– han descubierto las condiciones de nuestro contrato de once semanas y lo han interpretado a su inimitable manera.

Observó cómo Miley tomaba el diario. Estaba nervioso, porque sabía lo que su mujer sentía acerca de la clase de publicidad que él había recibido de los medios de comunicación a lo largo de los años. Miley iba a pensar que en el futuro ella misma sería víctima de ese sensacionalismo que tanto la molestaba. Estaba casada con él y, además, el asunto de su abortado divorcio fascinaba a los lectores. Preparándose para una condena o un reto furioso, Nick la vio desplegar el periódico y leer el titular: «JOVEN HEREDERA COBRA DE SU MARIDO CIENTO TRECE MiL DÓLARES POR CADA NOCHE DE AMOR».

–Al principio no pude imaginar cómo han calculado esa cifra, pero después me he dado cuenta. Han multiplicado cuatro citas semanales por once semanas, luego han dividido el resultado por los cinco millones que te prometí. Lo siento. Si pudiera cambiarlo...

Se interrumpió al oír la carcajada de Miley, que se cubría la cara con el diario. Reía tanto que se dejó caer sobre las almohadas mientras la habitación se llenaba de su musical hilaridad.

–Ciento trece mil do... dólares... –repetía saltando en la cama.

Nick le sonrió con una profunda gratitud que fue convirtiéndose en ternura. Comprendía lo que su mujer pretendía: enfrentarse a algo para ella odioso y encontrar el modo de parar el golpe sin que ninguno de los dos sufriera los efectos.

–¿Te he dicho alguna vez que estoy muy orgulloso de ti? –le preguntó él con voz ronca, asiéndola por los hombros.

Ella meneó la cabeza como una niña, aún riendo, y su marido le apartó el diario de la cara, le besó las mejillas y luego los labios.

–¿Estás seguro de que pu... puedes hacerlo otra vez? –susurró ella de nuevo entre risas. Le había echado los brazos al cuello, y consciente de que él quería hacer otra vez el amor.

–Creo que está al alcance de mi presupuesto–bromeó Nick.

–Sí, pero ahora esto se ha convertido en un trabajo fijo. ¿Me darás aumentos periódicos de sueldo? –Le acunaba el rostro con las manos y lo miraba con ojos húmedos y brillantes–. ¿Y qué hay de los beneficios adicionales tales como seguro de enfermedad, horas extra...?

–Todo garantizado –le prometió Nick, y tomándole una mano le besó la palma.

–¡Oh, no! –gimió ella–. Me harás pagar impuestos más altos.

Él ahogó una carcajada, los labios rozando el cuello de su mujer, que lo envolvió en sus brazos.

El lunes por la noche la noticia más importante del telediario de las seis fue el arresto de Ellis Ray Sampson, acusado del asesinato de Stanislaus Spyzhalski. Según la policía del condado de Saint Clair, el falso abogado no fue asesinado por un cliente estafado, sino por un marido a quien Stanislaus había estado engañando con su mujer. El señor Sampson se entregó a las autoridades y aseguró haber arrojado a Spyzhalski con vida a la zanja, después de haberle propinado una paliza. Como en el informe del juez de primera instancia constaba que el difunto había sufrido un ataque cardíaco aquella misma noche, existía la posibilidad de que el marido ultrajado saliera del atolladero con el único cargo de homicidio involuntario.

Nick y Miley estaban escuchando las noticias. Él comentó con sarcasmo que a Sampson deberían darle una medalla por haber librado al mundo de un parásito. Miley, que sabía lo que era ser víctima de gentuza como Stanislaus, expresó su confianza en que a Sampson le redujeran al mínimo la pena.

Su marido descolgó el auricular y envió a Pearson y a Levinson a Belleville, para que consiguieran lo que Miley había sugerido.





El martes de la semana siguiente fueron llamados a declarar Charlotte Bancroft y su hijo Jason. Sucedió en Palm Beach, Florida. El interrogatorio estaba relacionado con las amenazas de bomba contra los grandes almacenes Bancroft y la manipulación de las acciones de esa empresa. Ambos negaron acaloradamente los hechos. Sin embargo, el miércoles Caroline Bancroft se presentó de forma voluntaria ante un gran jurado de Florida y declaró que, en efecto, Charlotte había planeado la adquisición de Bancroft, para lo cual estaba dispuesta a llevar a cabo un tipo de acción que provocara la caída del precio de las acciones de la compañía.

En las islas Caimán, Joel Bancroft, antiguo tesorero de Industrias Seabord, pasaba unas vacaciones con su amigo. Allí leyó la noticia de la acusación que se cernía sobre su madre y su hermano. Joel había renunciado hacía seis meses, cuando ellos lo presionaron para que abriera cuentas ficticias bajo nombre falsos con cierto agente de bolsa dispuesto a colaborar, para luego comprar paquetes de acciones de Bancroft a nombre de las falsas cuentas.

Tumbado en la playa, mirando el mar, Joel pensó en su madre, en la mortificante obsesión que fueron para ella los treinta años de espera para vengarse de Philip, y en su hermano, que al igual que su madre lo despreciaba por ser homosexual.

El día siguiente, Charlotte y Jason fueron arrestados y acusados de varias actividades ilícitas, descubiertas gracias a los informes proporcionados por una llamada anónima. La voz enumeró los nombres de las cuentas fraudulentas. Charlotte negó estar enterada de nada. Jason, que fue quien abrió las cuentas y quien siguiendo las instrucciones de su madre pagó al fabricante de las bombas, pronto empezó a temer que sería el chivo expiatorio de su propia madre, así que a cambio de inmunidad declaró contra ella.

El consejo directivo de Seabord asumió la necesidad inmediata de poner a salvo la imagen de la sociedad, y actuando según las instrucciones de Charlotte, nombró a Joel presidente y jefe de operaciones.

En Chicago, Miley siguió por televisión todos estos acontecimientos, junto con su marido. El dolor que sentía cada vez que se mencionaba el nombre de Bancroft era casi tan intenso como el impacto que suponía descubrir quiénes eran los autores de los hechos que durante dos días terribles había creído obra de Nick.

Sentado a su lado, Nick comprendía la tristeza de su mujer cada vez que se mencionaba a Bancroft. Entrelazando sus dedos con los de ella, le pregunto:

–¿Has pensado en lo que quieres hacer ahora que tienes tanto tiempo libre?
Miley sabía que se refería a su futuro profesional, pero tenía el presentimiento de que su respuesta alarmaría a Nick. Fingió no entender la pregunta y, mirando las manos entrelazadas de ambos, sonrió al ver el diamante esmeralda de catorce quilates y la alianza de platino que él le había puesto en el dedo.

–Podría haber considerado la posibilidad de ir de compras todos los días, pero ya me has regalado joyas y un coche de lujo. ¿Qué queda que no sea insignificante en comparación?

–Un pequeño avión privado –respondió él al tiempo que le daba un beso en la nariz–. O un gran yate.

–¡No te atrevas! –le advirtió Miley, y Nick se rió de su mirada escandalizada.

–Debe de haber algo que desees –insistió él.
Miley se puso seria y decidió decirle la verdad.

–Claro que sí. Algo que deseo mucho, Nick.

–Suéltalo. Es tuyo.
Miley vaciló, tocó la alianza matrimonial de su marido y por fin lo miró a los ojos.

–Quiero intentar... tener otro bebé.

Nick reaccionó inmediatamente de forma airada.

–No. Rotundamente no. No te hubieras arriesgado de haberte casado con Parker y no te arriesgarás por mí.

–Parker no quería niños. Y tú has dicho que me darías cualquier cosa que te pida. Cualquier cosa, ¿recuerdas?

En otras circunstancias, la sola mirada de su mujer habría bastado para vencer sus defensas, pero ella le había explicado una noche, en la cama, que las posibilidades de otro aborto eran muy altas. Puesto que la primera vez casi le había costado la vida a Miley, la idea de que algo semejante volviera a ocurrir descartaba totalmente el embarazo.

–No me hagas eso –le advirtió Nick con voz suave e implorante.

–Hay ginecólogos especializados en mujeres con problemas de embarazo. Ayer fui a la biblioteca y leí mucho acerca de eso. Existen también nuevas medicinas y nuevas técnicas en período experimental...

–¡No! –interrumpió Nick, tenso–. Descartado. Pídeme cualquier otra cosa, pero no eso. No podría soportar la preocupación. Te lo digo en serio.

–Hablaremos de ello más tarde –dijo Miley con una sonrisa terca pero serena.

–Mi respuesta será la misma.

Habría seguido hablando, pero la televisión anunciaba entonces otro acontecimiento referido a Bancroft y la mirada de Miley se había quedado clavada en la pantalla.

«–Philip A. Bancroft –dijo el locutor– ha convocado una conferencia de prensa esta tarde para comentar los rumores acerca de que su hija haya sido despedida de la presidencia a causa de su relación con el industrial Nicholas Farrell.»


Miley, temerosa al ver en la pantalla el rostro sombrío de su padre, apretó la mano de su marido. Philip aparecía de pie, rígido, en el podio del auditorio de Bancroft. Empezó a dar lectura a una declaración:

«–Como respuesta a rumores de que el matrimonio de mi hija con Nicholas Farrell ha sido la causa de su renuncia a la presidencia interina de esta empresa, el directorio que presido lo niega categóricamente. Mi hija goza de una breve y bien merecida luna de miel con su marido, al término de la cual se hará cargo nuevamente de la presidencia de Bancroft. –Hizo una pausa, miró directamente a la cámara y solo Miley supo que su padre no estaba haciendo una declaración, sino dando una orden. Una orden dirigida a ella. Medio desvanecida por la impresión, las siguientes palabras de su padre la llenaron de asombro–. En respuesta a rumores aparecidos estos días en la prensa según los cuales existe un antiguo antagonismo entre Nicholas Farrell y yo, quiero declarar que hasta fecha muy reciente no he conocido a mi... –Hizo una pausa para aclararse la garganta–. A mi hijo político.»


Miley comprendió lo que estaba haciendo su padre.

–Nick –dijo, apretándole el brazo con hilarante incredulidad–, ¡te está pidiendo perdón!

Dubitativo, Nick miró a su esposa y luego de nuevo a la pantalla al oír la voz de Philip.

«–Como ya sabe todo el mundo, Nicholas Farrell y mi hija estuvieron casados durante unos meses hace muchos años, matrimonio que creíamos acabado por un divorcio prematuro e infortunado. Sin embargo, ahora que se han vuelto a unir, afirmo que tener como hijo político a un hombre del calibre de Nick Farrell... –Se aclaró de nuevo la garganta, luego miró con furia a la pantalla y concluyó enérgicamente–. Tener como yerno a un hombre como Nick Farrell es, para cualquier padre... un honor.»



Desapareció la imagen de Philip y la risa de Miley también al mirar a su marido.

–Le hice prometer que cuando tu inocencia estuviese demostrada se disculparía ante el mundo por lo que te ha hecho. –Le colocó los dedos en la mejilla, en un gesto inconscientemente implorante, y susurró–: ¿Puedes encontrar la generosidad necesaria en tu corazón para dejar atrás el pasado y hacerte amigo de Philip?

Nick pensaba que nada que hiciera Philip bastaría para borrar, ni remotamente, el daño que les había causado. Sin embargo, al mirar a su esposa, al ver aquellos ojos verdes, húmedos y brillantes, no se atrevió a declarar sus sentimientos.

–Podría intentarlo –dijo al fin. A pesar de la aversión que le producía la idea de hacer las paces y convertirse en amigo de su suegro, añadió–: Ha sido un buen discurso. –Con estas palabras poco sinceras y enérgicas quiso tranquilizar a su esposa.





Caroline Edwards Bancroft también pensaba que había sido una buena alocución. Sentada frente a Philip en el salón de la casa que antaño compartiera con él, esperó a que desapareciera la imagen y luego apagó el vídeo.

–Philip –susurró–, ha sido una excelente declaración.

Con expresión escéptica, él le tendió un vaso de vino.

–¿Qué te hace pensar Miley opinará lo mismo?

–Que, en su lugar, yo lo pensaría.

–Claro, ¡tú escribiste el texto!

Caroline bebió un sorbo de vino y, serenamente, lo observó deambular por la estancia.

–¿Crees que me habrá visto? –preguntó Philip, volviéndose de pronto hacia ella.

–Por si acaso, puedes llevarle la cinta. Mejor aún, podrías pedirles permiso para quedarte con ellos y verla juntos. –Hizo un gesto de satisfacción ante su propia idea–. Me parece mejor, seria más personal.

Philip se acobardó.

–No, no podría hacerlo. Es probable que Miley me odie y que Farrell me eche a patadas. No es ningún idi/ota y sabe que unas palabras no compensan todos mis errores. No aceptará mis excusas.

–Las aceptará –insistió Caroline en voz baja–, porque ama a Miley. –Al verlo vacilar, Caroline le tendió la cinta y agregó con firmeza–: Cuanto más esperes, más difícil será para todos. Ve a su casa ahora mismo, Philip.

Él se metió las manos en los bolsillos y suspiró.

–Caroline –dijo con cierta brusquedad–. ¿Me acompañas?

–¡No! –exclamó ella, asustada por la idea de presentarse ante su hija por primera vez–. Además, mi avión sale dentro de tres horas.

La voz de Philip se suavizó y por un momento ella recordó el irresistible poder de persuasión del hombre al que había amado hacía treinta años.

–Ven conmigo –insistía él, convincente– y te presentaré a nuestra hija.

El desgraciado corazón de Caroline dio un vuelco al oír las palabras de su ex marido, pero aun así meneó la cabeza, sonriendo.

–Sigues siendo el más manipulador de los hombres.

–También soy el único con el que te has casado –le recordó él con una sonrisa–. Debía de tener algunas buenas cualidades.

–No insistas, Philip.

–Podríamos ir a visitar a Miley y a Farrell...

–Empieza a llamarlo Nick.

–Está bien. Nick. Y luego podríamos volver aquí. Podrías quedarte una temporadita y así volveríamos a conocernos. ¿Qué te parece?

–Yo te conozco muy bien–respondió Caroline–. Y si tú quieres conocerme a mí tendrá que ser en Italia.

–Caroline –insistió él, respirando hondo–. Por favor. –La vio dudar y añadió–: Por lo menos ven conmigo esta noche. Puede ser tu última oportunidad de conocer a nuestra hija. Te gustará. Es como tú en algunos aspectos... Tiene mucho valor.

Cerrando los ojos, Caroline intentó evadirse de las palabras de Philip y de los impulsos de su propio corazón, pues ambos factores, sumados, daban el mismo resultado.

–Llámala primero –indicó por fin a Philip con voz temblorosa–. Después de treinta años no voy a presentarme ante ella sin aviso. No te sorprenda si no quiere verme. –Sacó de la cartera el número de teléfono que Nick le había dado.

–Es posible que no quiera vernos a ninguno de los dos –comentó él–. Y no podría reprochárselo.

Entró en la habitación contigua para hacer la llamada y salió tan pronto que Caroline dio por sentado que Miley le había colgado. Se sintió abatida.

–¿Qué ha dicho? –preguntó a Philip con el alma en vilo.

Él se aclaró la garganta y luego respondió con voz muy ronca.



–Ha dicho que nos espera...
Miley abandonó la clínica con el absurdo deseo de levantar los brazos y ponerse a bailar en la acera. Miré al cielo, gozando de la fresca brisa otoñal acariciándole el rostro, sonrió a las nubes.

–Gracias –susurró.

Después de casi un año y tras dos largos exámenes con ginecólogos especializados en partos difíciles, logro convencer a Nick de que su vida apenas corría más peligro que la de cualquier otra mujer, con tal que no se desviara un ápice del tratamiento y pasara una parte del embarazo en cama.

Después transcurrieron casi otros nueve meses antes de que escuchara las palabras mágicas que acababan de decirle: «Felicitaciones, señora Farrell. Está embarazada».

Impulsivamente cruzó la calle y compró un ramo de rosas en una floristería, luego se encaminó hacia donde Spencer la esperaba con el coche, sorprendiéndolo al verla venir en la dirección opuesta, Abrió ella misma la portezuela y se sentó en el asiento trasero.

Spencer colocó un brazo en el respaldo y la miró.

–¿Qué ha dicho el médico?
Miley lo miró con rostro resplandeciente de ilusión. En sus labios se dibujó una amplia sonrisa, y Spencer también sonrió.

–¡Nick será feliz! –profetizó–. ¡Cuando deje de estar asustado! –Volviendo la vista al volante puso en marcha la limusina.
Miley se preparó para la habitual brusquedad de la arrancada. Sin embargo, atónita comprobó que Spencer dejaba pasar tres oportunidades de internarse en el tráfico y luego otras dos, perfectamente razonables, para finalmente arrancar con suavidad. Hasta que vio que tras él toda una manzana estaba despejada no salió a la calle, y entonces lo hizo como si estuviera arrastrando el cochecito de un bebé. En su asiento Miley lanzó una carcajada.

Nick la esperaba, recorriendo el salón de un lado a otro, mirando por la ventana, maldiciéndose por haber sucumbido y haberla dejado embarazada. Sabía que Miley creía estarlo y esperaba que estuviera equivocada. No tenía fuerzas para soportar el temor de verla en peligro.

Corrió hacia la puerta cuando oyó que la abrían y vio a v, escondiendo un brazo detrás de la espalda.

–¿Qué ha dicho el médico? –le preguntó con impaciencia.

Ella le mostró un ramo de doce rosas de largo tallo y se lo tendió. Su sonrisa irrumpía como la luz del sol.

–Felicitaciones, señor Farrell. Estamos embarazados.

Él la atrajo hacia sí, aplastando las flores.

–¡Dios me ayude! –masculló.

–Te ayudará, querido.

Paraíso Robado - Cap: 68

Es probable que conozca a algunas. Si quiere quedarse, mi padre le presentará a los invitados.

La fiesta empezaba a cobrar animación cuando entraron en el espacioso salón.

–Preferiría que no hubiera presentaciones –repuso Caroline–. No deseo reanudar relaciones con la gente de la alta sociedad. –Vaciló al ver a los camareros llevando bandejas entre aquella multitud de hombres de etiqueta y mujeres lujosamente ataviadas. Sonaban las notas de un piano y la música alegre se mezclaba con el sonido de voces cultivadas y de carcajadas–. Quisiera... quedarme un rato –dijo la madre de Miley, esbozando una sonrisa desenvuelta que la hizo parecer mucho más joven de los cincuenta y cinco que tenía–. Yo vivía para fiestas como esta, ¿sabe? Sería divertido observar y preguntarme por qué las consideraba maravillosas.

–Si encuentra la respuesta, dígamelo –pidió Nick, cuya indiferencia hacia las fiestas era incluso mayor que la de ella.

–¿Por qué da la fiesta si no le gusta? –le preguntó Caroline, de nuevo desconcertada por el hombre extraño y enigmático con el que se había casado su hija.

–La recaudación de mañana por la noche se destina a fines benéficos –respondió Nick, encogiéndose de hombros.

Sin mezclarse entre el gentío, la llevó junto a Stuart Whitmore y Julia, que estaban hablando animadamente. Les presentó a la madre de Miley como Caroline Edwards. Era obvio que ambos jóvenes habían hecho buenas migas y a Nick le desagradaba la idea de que su hermana saliera con el abogado de su mujer, porque él siempre le traería el recuerdo de aquella tarde en la sala de conferencias, cuando Miley le dio la mano como muestra de confianza, ¡Qué confianza tan frágil la suya! No la sostuvo aquel día ni tampoco ahora, cuando más la necesitaba. Porque en definitiva para ella Nick Farrell seguía siendo un don nadie. Miley nunca habría sospechado que alguien de su propia clase social –Parker o cualquier otro– pudiera ser un incendiario o un asesino. Se mostró dispuesta a acostarse con él, pero eso era todo. No había cesado de darle largas al asunto de vivir juntos. Acostarse de vez en cuando, sí, vivir como marido y mujer, comprometerse con él, formar una familia... eso no.





Se disponía a desempeñar su papel de anfitrión cuando Caroline lo agarró del brazo.

–No me quedaré mucho rato –le dijo–. Supongo que esto es un adiós.

Nick asintió, vaciló, y finalmente, por Caroline, sacó a colación el nombre de Miley.

–Stuart Whitmore es un viejo amigo de su hija y es también su abogado. Si encuentra la manera de que la conversación derive hacia Miley, Stuart querrá hablar de ella. Se lo sugiero por si le interesa.

–Gracias –le respondió Caroline con voz velada por la emoción–. Me interesa muchísimo.





Cuando Miley llegó al edificio de Nick se preguntaba si seria inteligente o est/úpido presentarse ante él en medio de una fiesta, sobre todo teniendo en cuenta que estaba tan furioso que insistía en el divorcio inmediato. ¿La echaría a la calle a la vista de todo el mundo? Tal vez sí, y tal vez ella se lo mereciera.

Se había puesto su vestido más provocativo, con la esperanza de minar así la resistencia de su esposo. Era de tela negra, con la espalda semidesnuda y un pronunciado escote; sobre los pechos, un intrincado dibujo de flores y hojas, incrustado de pequeñas perlas negras, que se extendían por debajo de los brazos y confluían en la espalda. Obsesionada con la idea de impresionar a Nick, se había pasado casi una hora probando diferentes peinados. Al fin se decidió por dejarse el pelo suelto, sobre los hombros. La sofisticación del vestido requería un peinado elaborado, pero por otra parte el cabello suelto otorgaba una expresión ingenua y juvenil a su rostro, lo que contribuiría a dulcificar a Nick. Para lograrlo, Miley hubiera estado dispuesta a acudir allí luciendo trenzas.

El guardia la dejó pasar porque Nick no la había borrado de la lista de sus invitados. ¡Qué alivio! Con las piernas temblorosas y el corazón palpitante, llamó a la puerta de su marido y se encontró con el obstáculo más inesperado del mundo: Spencer O’Hara. El gigante abrió la puerta, la vio y se adelantó, cerrándole el paso.

–No ha debido venir, señorita Bancroft –dijo fríamente. Era la primera vez que no la llamaba Farrell y a ella se le oprimió un poco el corazón–. Nick no quiere saber nada de usted, se lo he oído decir. Quiere el divorcio.

–Pero yo no ––negó ella enérgicamente–. Por favor, Spencer, déjame entrar para poder convencerlo de que tampoco él quiere divorciarse.

El hombre vaciló, dividido entre la lealtad a Nick y la implorante sinceridad de los ojos de Miley. Se oían los rumores procedentes del interior.

–No creo que lo logre, y tampoco creo que sea bueno intentarlo aquí. Hay mucha gente y periodistas.

–Mejor –replicó ella con falsa firmeza–. Podrán contarle al mundo que esta noche el señor y la señora Farrell han estado juntos.

–Quizá le contarán al mundo que usted salió a empujones y yo fui despedido con una patada en el trasero –murmuró Spencer, pero se apartó. Miley no reprimió el impulso de echarle los brazos al cuello.

–Gracias, Spencer. –Dio un paso atrás, demasiado nerviosa para ver que él se había ruborizado ante su abrazo–. ¿Cómo estoy? –le preguntó ella, alisándose el vestido como quien se dispone a hacer una reverencia.

–Está usted muy hermosa –contestó Spencer con cierta brusquedad–. Pero a Nick le importará un bledo.Miley entró en el gran apartamento con la profecía de Spencer a cuestas. Apenas hubo bajado los escalones del vestíbulo las cabezas se volvieron y cesaron momentáneamente las conversaciones, enseguida reanudadas con mayor entusiasmo. Oyó mencionar su nombre varias veces, pero hizo caso omiso y, avanzando, buscó a Nick entre los distintos grupos. El cuarto de estar, el comedor, la zona del bar cerrada por cristales para la conversación tranquila... Estaba en el rincón más lejano del espacioso apartamento. Vio a Nick rodeado de varias personas, entre las que destacaba por su estatura. Miley avanzó sacando fuerzas de flaqueza, aunque no estaba segura de que las piernas fueran a obedecerla. Podía distinguir ya los rostros con detalle. La estrella del musical, una joven muy bonita, le hablaba a Nick y él la escuchaba o lo fingía porque Miley leyó la indiferencia en el rostro de su marido. Ya estaba cerca del grupo cuando Stanton Avery, a la derecha de Nick, la vio y le susurró algo a este. Nick se volvió bruscamente, sosteniendo una copa en la mano. Su mirada era fría como el hielo, el rostro tan inquietante que Miley se detuvo temerosa. Vaciló... dio un paso adelante y luego otro, hasta situarse frente a él.

El grupo se dispersó, ya por cortesía o por comprender que estaban de más. Nick y Miley se quedaron solos. Ella esperó a que su marido dijera o hiciera algo. Al cabo de unos segundos interminables, Nick hizo una breve inclinación de la cabeza y musitó:

–Miley.

Él mismo le había dicho una semana antes que siguiera siempre sus instintos; Miley se dispuso a seguir su conseio.

–¡Hola! –lo saludó con ojos implorantes, pero su marido no parecía dispuesto a ayudarla–. Supongo que te preguntas qué hago aquí.

–La verdad es que no.

Su frialdad le dolió, pero al menos era una indicación de que esperaba que ella dijera algo más. Miley esbozó un amago de sonrisa, deseando rendirse ante él, pero sin saber cómo hacerlo.

–He venido a contarte cómo me ha ido hoy. –Le temblaba la voz, y sabía que él se daba cuenta aunque no diera señales de ello. Haciendo un gran esfuerzo, la joven añadió–: Esta tarde he asistido a una reunión del directorio. Estaban muy alterados, furiosos. Me acusaron de un conflicto de intereses en lo que a ti respecta.

–¡Qué idi/otas! –exclamó Nick con desprecio–. ¿No les has dicho que tu único interés es Bancroft?

–No exactamente –respondió ella con una sonrisa de inquietud–. También querían que firmara declaraciones juradas y acusaciones oficiales contra ti, por utilizarme ilegalmente para controlarnos. Y por poner las bombas y por haber asesinado a Spyzhalski.

–¿Eso es todo? –preguntó Nick con sarcasmo.

–No, todo no; pero es lo principal. –Observó el rostro de Nick en busca de un signo, un poco de calor, algo que le diera a entender que a su marido aún le importaba. No vio nada, solo reparó en que la concurrencia los miraba–. Les dije.. –Se le quebró la voz, temerosa de que él no quisiera seguir escuchando su historia.

–¿Qué les has dicho? –inquirió él, impasible, y Miley interpretó la pregunta como si la instara a seguir hablando.

–Les he dicho... –declaró ella levantando con orgullo la barbilla– ¡lo que tú me dijiste!

Nick seguía mostrándose impasible.

–¿Los mandaste a la mie/rda?

–Bueno, no exactamente –contestó ella–. Verás, los mandé al demonio.

Nick no hizo comentario alguno y Miley se sintió desolada cuando de pronto vio un brillo en los ojos de su marido, que luego sonrió.

–Y después –continuó Miley, esperanzada–, me llamó tu abogado para decirme que si no pido el divorcio en un plazo de seis días, lo pediría él en tu nombre al día siguiente. Le contesté...

Volvió a interrumpirse por la emoción y Nick acudió en su auxilio.

–¿También lo has enviado al demonio?

–No. A la mie/rda.

–¿Sí?

–Sí.

Nick esperó que siguiera hablando, mientras la miraba fijamente a los ojos.

–¿Y qué?

–Que estoy pensando en hacer un viaje. Ahora... tendré mucho tiempo en mis manos.

–¿Has pedido un permiso?

–No, he presentado mi renuncia.

–Comprendo –musitó él con inmenso cariño. Luego preguntó–: ¿En qué viaje has pensado, Miley?

–Si aún quieres llevarme –respondió ella, tragando saliva casi con dolor–, me gustaría conocer tu paraíso.

Nick no dijo nada, y por un terrible momento Miley pensó que se había equivocado, que solo deseaba olvidarla. Y de pronto vio que Nick le tendía la mano.Miley tenía los ojos llenos de lágrimas cuando la mano fuerte y cálida de su marido apresó la suya. Luego la atrajo hacia sí y la estrechó entre sus brazos.

Nick le levantó el mentón y la miró a los ojos:

–¡Te quiero! –susurró y selló su boca con un beso sofocante.

Luces, destellos de flases, un aplauso cerrado seguido de risas... mientras seguían besándose.



Ajena a todo, Miley solo sentía los latidos de su corazón. Había iniciado su viaje al paraíso de Nick.

Paraíso Robado - Cap: 67

Al día siguiente, a las cinco de la tarde, Miley fue convocada por el consejo, que llevaba horas deliberando. Se trataba de una reunión de emergencia.

Al entrar en la sala Miley quedó sorprendida al darse cuenta de que se le había reservado la presidencia de la mesa. Una mirada rápida a los rostros, entre los que estaba el de su padre, le bastó para comprobar que la atmosfera era tensa y lúgubre. Trató de no sentirse demasiado alarmada y de mostrarse a la altura de las circunstancias.

–Buenas tardes, señores.

Respondieron el saludo con frialdad, salvo el anciano  Fortell, al parecer estaba dispuesto a apoyarla y no hacía el menor esfuerzo por ocultarlo.

–Buenas tardes, Miley –le dijo el anciano–. Déjame decirte que estás más bonita que nunca.
Miley tenía mal aspecto y lo sabía, pero aun asi esbozó una encantadora sonrisa a Fortell. Ella daba por sentado que al menos una parte de la reunión estaría dedicada al «tema Farrell» y que sin duda tendría que dar explicaciones. No obstante, se sorprendió cuando comprobó que su marido era el objeto exclusivo de tan prolongada reunión.

El ejecutivo sentado a su derecha le señaló unos documentos y dijo con voz fría:

–Están preparados para tu firma, Miley. Al terminar esta reunión los presentaremos a las autoridades competentes. Tómate un momento para leerlos. Nosotros no lo haremos, porque casi todos hemos participado en su redacción.

–Yo no los he visto –objeté Fortell, empezando a leer su copia.

Al principio, Miley no dio crédito a sus oídos, pero luego empezó a leer con rapidez. A medida que lo hacía notaba una sensación amarga, sofocante, subiéndole por la garganta. El primer documento era una denuncia oficial ante la Comisión Controladora de Acciones y Valores en la que se declaraba que ella tenía conocimiento de que Nicholas Farrell estaba manipulando las acciones de Bancroft & Company y de que este utilizaba la información que le había sonsacado para conseguir sus propósitos. Finalmente, se pedía que Farrell fuera investigado y que sus actividades delictivas fueran detenidas.

El segundo documento iba dirigido al FBI y a los jefes de policía de Dallas, Nueva Orleans y Chicago, y en él se declaraba que Miley tenía razones fundadas para creer que Nicholas Farrell era responsable de los atentados contra Bancroft. La tercera denuncia iba dirigida también al departamento de policía. Miley declaraba haber oído decir a Nicholas Farrell, durante una llamada a su abogado, que eliminaría a Stanislaus Spyzhalski; por ese motivo, y renunciando a su derecho de esposa, hacía una declaración pública según la cual consideraba culpable a su marido de la muerte del falso abogado.
Miley estaba atónita ante tan grotesca infamia. Aquellas perversas acusaciones no eran más que medias verdades cuidadosamente elaboradas. ¿Y ella? Había sido una est/úpida, una traidora por haber creído un solo instante que había algo de verdad en todo aquel montón de basura contra su marido. Durante dos días vivió como eclipsada por la sospecha y la impotencia. De pronto se disipaba el velo y veía con claridád meridiana los propios errores, los motivos del directorio y la mano de su padre.

–Firma, Miley –le ordenó Nolan Wilder, pasándole una pluma.

Entonces tomó una decisión irrevocable y quizá tardía. Lentamente se levantó de la silla.

–¿Firmar? –le espetó a Wilder con desprecio–. ¡Ni pensarlo!

–Teníamos la esperanza de que apreciaras en lo que vale esta oportunidad para salir ilesa del escándalo y a la vez ver cómo se aclara la verdad y se hace justicia –dijo Wilder con voz gélida.

–¿Eso es lo que les interesa? ¿La verdad y la justicia? –Miley se inclinó y apoyó las manos en la mesa, mirando a los consejeros con desprecio. Varios de ellos desviaron la mirada, mostrando su desacuerdo con los documentos que se habían visto poco menos que obligados afirmar–. ¡Pues les diré la verdad! –prosiguió Miley con absoluta convicción–. Nicholas Farrell no tiene nada que ver con los atentados ni con la muerte de ese falso abogado y tampoco es culpable de violar las normas de la Comisión Controladora. La verdad es –añadió con desdén– que todos ustedes sienten terror ante la sola mención de Nick. En comparación con sus éxitos, los de ustedes son insignificantes y el hecho de que se haya convertido en un accionista importante en esta empresa y de que pueda reclamar un asiento en este consejo les hace sentirse muy pequeños. Ustedes están aterrados, y si creen que voy a firmar esta basura porque así me lo ordenan, además son unos perfectos idi/otas.

–Sugiero que reconsideres tu actitud muy cuidadosamente y ahora mismo, Miley –intervino uno de los miembros con expresión ofendida–. O actúas en beneficio de Bancroft y por tanto firmas esos documentos, como es tu deber como presidenta interina de la corporación, o de lo contrario daremos por sentado que te has aliado con el enemigo.

–Me hablas de mi deber para con Bancroft y al mismo tiempo me pides que firme esos papeles. –De repente, sintió grandes deseos de reír. Por fin se había definido, había adoptado una postura irrevocable (vadeando el río de aguas profundas) y además estaba segura de que su postura era la justa y correcta–. Eres peligrosamente inepto si no se te ha ocurrido pensar lo que Nicholas Farrell le hará a esta compañía en represalia por haberlo calumniado y difamado con esta basura. Cuando termine su acción ante los tribunales será dueño de Bancroft y de todos ustedes –concluyó casi con orgullo.

–Corremos el riesgo. Firma.

Sin reparar en que había eiecutivos en cuyos rostros se reflejaba la duda, el temor a un futuro enfrentamiento con Nicholas Farrell, Nolan Wilder la miró y añadió con acritud:

–Por lo visto tu lealtad está en otra parte y consecuentemente no estás capacitada para actuar en el mejor interés de esta empresa y como presidenta de la misma.
Miley lo desafió mirándolo a la cara y exclamó:

–¡Vete al diablo!

–¡Bravo, muchacha! –la vitoreó Forell rompiendo el tenso silencio que se había producido en la sala–. Ya sabía yo que tenías algo más que un par de magníficas piernas.
Miley apenas lo oyó mientras se dirigía con decision hacia la puerta, que cerró tras de sí dando un portazo. Cerraba una vida de sueños, de mimadas esperanzas.

Recordó las palabras de Nick, alentadoras, enérgicas. Cuando ella le preguntó qué haría si el consejo le presionaba, su marido le había contestado: «Los mandaría a la mie/rda». Casi se echó a reír. Bueno, ella no había pronunciado las mismas palabras –no solía expresarse en tales términos–, pero aun así se sentía orgullosa. Esa noche era la fiesta de Nick y tenía prisa por volver a casa y cambiarse de ropa. Cuando entró en su despacho sonaba el teléfono, y como Phytlis ya se había ido, contestó ella.

–Seflorita Bancroft –dijo una voz fría y arrogante–, soy William Pearson, el abogado del señor Farrell. He intentado ponerme en contacto con Stuart Whitmore, pero no he dado con él, así que me he tomado la libertad de llamarla a usted.

–Está bien –respondió Miley, y utilizando el hombro a modo de horquilla se colocó el auricular y empezó a guardar sus cosas personales en el maletín–. ¿Qué quería?

–El señor Farrell ya no está interesado en el pacto de las once semanas –informó Pearson con tono amenazador–. Nos pidió que la avisáramos que tiene usted un plazo de seis días para pedir el divorcio, de lo contrario, él lo hará al séptimo día.
Miley ya había tenido demasiado por ese día. La voz autoritaria y ominosa de Pearson fue la gota que colmó el vaso. Se acercó el auricular a la boca, le lanzó unos improperios a Pearson y colgó sin más.

Pero el impacto de la llamada de Pearson se hizo sentir cuando, sentada, garabateaba su renuncia. Le entró el pánico. ¡Nick quería el divorcio! Había agotado la paciencia de su marido. No puede ser cierto, se dijo con desesperación. Firmó, se levantó y leyó lo que había escrito. Sintió una vez más el peso terrible de la realidad. En ese momento apareció Philip y Miley comprendió que había roto con todo, incluso con su padre.

–No lo hagas –le advirtió él con voz ronca, cuando ella le tendió la carta.

–Tú me has obligado. Los convenciste de que redactaran esos documentos y luego me hiciste entrar en la sala como un cordero que va al matadero. Me has obligado a elegir.

–Lo has elegido a él, no a mí ni a tu herencia.
Miley colocó las manos sobre la mesa y habló con voz angustiada.

–No debió haber existido la necesidad de una eleccion, papá. ¿Por qué me has hecho esto? ¿Por qué tuviste que destrozar así mi vida? ¿Por qué no pude quereros a los dos, a ti y a él?

–No se trata de amor –le respondió Philip–. Farrell es culpable, pero no quieres verlo. Prefieres culparme a mí de celos, de manipulaciones, de espíritu de venganza...

–Porque es así–le interrumpió su hija, incapaz de soportarlo–. No me quieres, no lo suficiente para desear mi felicidad. Y eso no es amor, es la posesión egoísta de otro ser humano. –Cerró el maletín, cogió el bolso y el abrigo y se encaminó a la puerta.

–¡Miley, no lo hagas!

Se detuvo, giró sobre sus talones y a través de una nube de lágrimas observó el cansado rostro de su padre.

–Adiós –dijo en voz alta–. Papá –añadió en un susurro.

Cruzaba la zona de recepción cuando Mark Braden le salió al encuentro. Se la llevó a un lado, mientras en su rostro se dibujaba una sonrisa triunfal.

–Tienes que venir a mi despacho inmediatamente, Gordon Mitchell está allí, derramando lágrimas de cocodrilo. ¡Lo he sorprendido con las manos en la masa! Estábamos en lo cierto, el tipo aceptaba sobornos.

–Eso es un asunto confidencial de la empresa, Mark. Yo he presentado mi renuncia.

La expresión de Mark cambió al instante. Su tristeza era tan auténtica y conmovedora que Miley tuvo que esforzarse para mantener la compostura. Mark solo añadió, con intensa amargura, dos palabras:

–Te comprendo.

La joven intentó sonreír.

–Estoy segura de que es así. –Se volvió para marcharse, pero Mark la tomó por un brazo. Por primera vez en quince años de rígida lealtad a los intereses de Bancroft rompió sus propias reglas: dio información de la compañía a una persona que no era la apropiada, y lo hizo porque creía que Miley tenía derecho a saberlo.

–Mitchell ha estado aceptando dinero de muchos proveedores, y uno de ellos lo chantajeó para que rechazara la presidencia.

–¿Y la secretaria se enteró y lo ha denunciado?

–No exactamente –replicó Mark con tono sarcastico–. Ella hace tiempo que estaba en el asunto. Tenían una relación y Mitchell se echó atrás en su promesa de casarse con ella.

–Y por eso la chica lo ha denunciado.

–No por eso, sino porque Gordon, en su informe anual, entregado esta mañana, le puso una calificacion de suficiente. ¿Puedes creerlo? –resopló Mark–. El muy est/úpido le pone un suficiente y se desdice de su promesa de darle un ascenso. Por eso lo denunció. Ella ya sabía que no se casarían, pero al menos quería ser adjunta de compras.

–Gracias por informarme –dijo Miley, y le dio un beso cariñoso en la mejilla–. Siempre me habría quedado con el malestar de no saberlo.

–Miley, quiero que sepas cuánto siento...

–¡No lo digas! –le interrumpió ella, temerosa de que unas palabras amables derrumbaran sus frágiles defensas. Comprobó la hora, llamó el ascensor y mirando a Mark con una sonrisa encantadora, agregó–: Tengo que asistir a una fiesta de suma importancia y temo llegar tarde. En realidad, seré un huésped mal recibido y sin invitación. –Se abrieron las puertas del ascensor y entró mientras le pedía a Mark–: Deséame suerte.



–Suerte –le respondió él con voz sombría.

Frente al espejo, Nick se hizo el nudo de la corbata del esmoquin con la misma fría indiferencia con que lo había hecho todo en los dos últimos días. Poco tiempo antes abrigaba la ilusión de tener a Miley esa noche a su lado, desempeñando el papel de anfitriona. Pero ya no. Ahora no. No se permitiría pensar en ella, no se permitiría recordarla ni sentir nada. La había arrancado de su mente y su corazón, y esta vez era para siempre. Lo más doloroso había sido instruir a Pearson para que tramitara el divorcio. ¡Qué paso tan cruel! Pero una vez dado, el resto era mucho más fácil.

–Nick –dijo su padre entrando en el dormitorio con expresión de evidente inquietud–, alguien quiere verte. He permitido que el guardia de seguridad la deje pasar. Afirma llamarse Caroline Bancroft y ser la madre de Miley. Al parecer necesita hablar contigo.

–Líbrate de ella. No tengo nada que ver con nadie cuyo nombre sea Bancroft.

Patrick desafió la actitud de su hijo, y añadió:

–La he hecho subir porque quiere hablarte de las amenazas de bomba en los grandes almacenes. Dice que sabe quién es el responsable.

Nick se quedó perplejo, pero solo fue un momento, porque enseguida sc encogió de hombros y empezó a ponerse la chaqueta.

–Dile que informe a la policía.

–Demasiado tarde. Está aquí.

Maldiciendo algo ininteligible, Nick se volvió y descubrió que su padre había llevado a la mujer hasta la misma puerta de su dormitorio. Por un instante sintió una punzada de dolor, porque la madre le recordaba a la hija. Era una mujer rubia y esbelta que ocultaba su inseguridad tras una apariencia de fría determinación. Tenía los ojos y el pelo de Miley pero no alcanzaba la misma elegante perfección de rasgos y silueta. No obstante, madre e hija se parecían lo bastante para que Nick deseara arrojar a aquella mujer a la calle, empujándola con sus propias manos.

–Sé que tiene que atender a sus huéspedes y que soy una intrusa –dijo Caroline con cautela, pasando junto a Patrick, que permanecía en silencio–. Verá, mi avión ha llegado tarde y no tenía otra opción que venir aquí. Tomé el vuelo en Roma y ya estábamos en el aire cuando comprendí que Philip tal vez no querría verme, y mucho menos creerme; y en cuanto a Miley, no puedo imaginar cuál habría sido su reacción, pero de qué sirve especular si ni siquiera sé dónde vive.

–¿Cómo diablos supo dónde vivo yo?

–¿Acaso no es usted el marido de Miley?

–Pronto dejaré de serlo –afirmó él implacable.

–Entiendo –dijo Caroline, escrutando sin disimulo las facciones de aquel hombre inabordable con el que se había casado su hija–. Creo que lamento esta noticia. Sin embargo, contestando a su pregunta, le diré que leo los periódicos de Chicago, allá en Italia, y no hace mucho publicaron fotos de este apartamento a todo color y a doble página. Y la dirección...

–Bien –dijo Nick con impaciencia–. Ahora que me ha encontrado y ha conseguido llegar hasta mí, diga lo que tenga que decir.

Su tono la intimidó un poco, pero se repuso y esbozó una amplia sonrisa.

–Supongo que ha tenido encontronazos con Philip. Mucha gente que lo ha conocido suele reaccionar mal ante la sola mención del nombre Bancroft.

Estas palabras arrancaron a Nick una breve y triste sonrisa.

–¿Qué ha venido a contarme? –le preguntó a Caroline, esforzándose por ser cortés.

–Philip estuvo en Italia la semana pasada –comentó ella, y empezo a desabrocharse el abrigo de lana y a aflojarse la bufanda–. Por lo que me dijo, sé que sospecha que usted es el autor de los atentados contra los almacenes. Y además cree que tiene la intención de hacerse con el control de la empresa a través de una compra hostil. Pero está equivocado.

–Es agradable saber que alguien piensa que eso es posible –ironizó Nick.

–Yo no lo pienso, lo sé. –Nerviosa por la desalentadora actitud de aquel hombre pero dispuesta a hacerse oír, Caroline se apresuró a añadir–: Señor Farrell, poseo un gran paquete de acciones de Bancroft y hace seis meses Charlotte Bancroft, la segunda mujer del padre de Philip, me llamó a Italia. Me preguntó si me gustaría tener la oportunidad de vengarme de Philip por haberme sacado de su vida y separado de mi hija. Esa mujer es la presidenta de Industrias Seabord, en Florida.

Nick recordó que Miley había mencionado a su abuelo y a su segunda mujer.

–Heredó la empresa de su marido –comentó Nick, interesándose muy a su pesar.

–Sí. Y ha sabido convertirla en un poderoso holding que agrupa a numerosas compañías.

–¿Y qué? –preguntó él al verla vacilar.

Caroline lo miró tratando de descifrar sus emociones, pero aquel hombre no parecía tenerlas.

–Pues que ahora –declaró– se está preparando para incorporar Bancroft a Seabord. Me preguntó si cuando poseyera el número suficiente de acciones para adquirir parte del control uniría las mías a las suyas para entre ambas... Ella también odia a Philip, aunque no sabe que yo conozco sus motivos.

–Estoy seguro de que él se los dio –declaró Nick irónicamente, volviéndose hacia el espejo para arreglarse la chaqueta. Fuera se oían incesantes llamadas a la puerta y el rumor de conversaciones.

–Odia a Philip –insistió Caroline– porque era a él a quien quería, no a su padre; e hizo todo lo que estuvo en su mano para seducirlo, incluso cuando ya estaba comprometida con el padre. Él la rechazó una y otra vez, pero puesto que Charlotte no cejaba en su empeño le contó la historia al viejo Cyril, añadiendo que esa mujer era una zo/rra mercenaria que solo quería su dinero y acostarse... con su propio hijo. Era verdad –añadió Caroline sombríamente–, pero Cyril estaba enamorado y se lo tomó a mal. Creyó a Philip, pero le guardó rencor. Rompió con Charlotte y la dejó en su puesto de secretaria particular. Al cabo de unos años se reconcilió con ella. Después se casaron. En fin, hace unos meses le dije a Charlotte que consideraría su propuesta, pero con el tiempo fui cambiando de idea. Phihp es un idi/ota capaz de desquiciar a cualquiera, pero Charlotte es mala, realmente mala. No tiene corazón. Me llamó hace unas semanas para decirme que otro comprador andaba a la caza de las acciones de Bancroft, por lo que estas estaban subiendo de precio.

Nick se sabía responsable de eso, pero no dijo nada y la dejó seguir.

–Charlotte estaba aterrada. Me confesó que iba a hacer algo para bajar la cotización y cuando lo consiguiera lanzaría de inmediato su ofensiva. Poco después supe lo de las bombas y sus efectos sobre has ventas y sobre el precio de las acciones.

Le había dado a Nick las piezas que le faltaban al rompecabezas: por qué con las bombas pretendían provocar un descenso del negocio pero dejando las instalaciones intactas, y por qué alguien quería lanzar una compra hostil sobre una empresa que a corto plazo suponía una mala inversión. Charlotte Bancroft tenía motivos y era dueña de una enorme fortuna que le permitía apropiarse de una firma endeudada y esperar el tiempo necesario para que se recuperara.

–Tiene que llamar a la policía –le dijo a Caroline, volviéndose hacia ella.

Caroline hizo un gesto de asentimiento.

–Lo sé. –Al ver que Nick tomaba el teléfono, preguntó–: ¿Va a llamar a la policía?

–No. Llamo a un hombre llamado Olsen que tiene contactos con la policía local. Irá con usted mañana, para asegurarse de que la atienden bien y no la convierten en la última sospechosa de esta historia.

Caroline permaneció inmóvil, con el asombro reflejado en el rostro, mientras Nick hacía una llamada de larga distancia y ordenaba a un hombre llamado Olsen que tomara el primer avión hacia Chicago... para facilitarle a ella la salida de una difícil situación. Caroline rectificó su impresión inicial acerca de Nick y pensó que simplemente no deseaba tener nada que ver con los Bancroft, incluyendo a Miley, a juzgar por la frialdad con que había anunciado que iba a divorciarse de ella.

Nick colgó y escribió dos números de teléfono en la libreta que había sobre la mesita. Arrancó la hoja y se la entregó a Caroline.



–Aquí está el número de Olsen. Llámelo y dígale dónde van a encontrarse. El segundo número es el mío por si surge algún problema. –Alzó la mirada y Caroline no vio en su expresión el menor rastro de la hostilidad anterior. Todavía se mostraba distante, como si no quisiera un mayor acercamiento, pero agregó con tono afable–: Miley me dijo que usted fue actriz de cine. Esta noche vendrán los actores de El fantasma de la ópera junto con otras ciento cincuenta personas.